L’image impossible

L’image impossible

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Lucien se laissa se transformer dans cette sensation de flottement qu’il connaissait correctement. Ses clavier, serrant le pinceau, semblaient guidés par une portée extérieure, une pulsation imperceptible qui dictait la rondelette de n'importe quel trait. L’odeur de la peinture emplissait son fabrique, se mélangeant aux relents de encaustique fondue des bougies qui vacillaient qui entourent lui. Peindre était un fait instinctif, une plongée dans l’inconnu où sa majeur devenait l’instrument d’une certitude encore voilée. Depuis quelque expériences, il pressentait que ses tableaux n’étaient pas des œuvres. Ils étaient des fragments d’un destin en gestation. Ceux qui croyaient en la voyance par mail sérieuse disaient que quelques âmes possédaient une sensibilité plus grande aux énergies du destin. Peut-être en faisait-il rayonnement. Les teintes se mélangeaient sans qu’il ne réfléchisse à leur agencement. Des nuances d’ocre et de gris envahirent l'obscur, puis vinrent des silhouettes indistinctes, des traits à moitié effacés. Un trouble s’insinua dans son esprit. Ce photographie était différent des précédents. Il ne montrait pas une retranscription définitive, mais un fouillis d’images entrelacées. Un frisson parcourut son échine lorsqu’il s’éloigna pour pétrifier ce qu’il venait d’esquisser. La toile lui renvoya une vision troublante : une cité en ruine, des cendres retombant comme une feu funèbre, des individus et des jeune homme sans frimousse errant dans des rues effacées. Ce n’était pas un commode description. C’était une clairvoyance. Il recula, le cœur battant. Ceux qui s’intéressaient à la voyance sérieuse par message savaient que quelques prédictions ne devraient jamais être dévoilées. Et pourtant, il avait capturé cette gravure sans même en ce fait inespéré d'avoir impression. Lucien sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Il ne comprenait toujours pas ce que ce portrait annonçait, mais il savait qu’il ne pouvait pas le transférer à des choses en costume qui attendait sa réalisation. Ce qu’il venait de peindre contenait une lapalissade excessivement majeure, une peur enfouie dans les frimousse de pinceau et voyance olivier les ombrages de la teinte. Il était excessivement tard pour traiter cette image. Trop tard pour l’ignorer. L’avenir était là, figé sur sa toile. Et il savait qu’il ne devait pas tomber entre de mauvaises doigts.

Lucien resta invariable, son regard happé par les formes mouvants de la fresque. Son cerveau luttait entre la crainte et la fascination. L’image qu’il avait peinte ne relevait plus de l’art, ni même de la classique savoir. Elle était une lapalissade capturée dans la matière, une guidance personnifiée. Les enseignements de la voyance par mail sérieuse lui revenaient en mémoire. Certains diseurs de bonne aventure affirmaient que l'horizon pouvait sembler aperçu à travers des signes, mais rarement de façon entre autres barbare. Cette toile contenait un contact qu’il n’était cependant pas censé mêler. La journée de la melon projeta une doute tremblante sur le tableau. Il eut l’impression que les silhouettes peintes prenaient une consistance plus sincère marqué par cette clarté vacillante. Était-ce son diable ou cette peinture était-elle effectivement un portail poétique des éléments qui le dépassait ? Il s’approcha lentement. Un détail lui avait échappé jusque-là. Au milieu du fouillis qu’il avait représenté, une silhouette se distinguait de certaines contradictoires. Elle se tenait droite, frimousse à l’observateur, les faciès à souffrance esquissés. Son regard se figea. Cette suspicion, il la connaissait. L’encre black qui dessinait ses contours était imprécise, mais il n’avait aucun ombre. C’était lui-même qu’il avait peint au milieu de cette photo apocalyptique. Un frisson glacial remonta le long de son échine. Les passionnés de la voyance sérieuse par e-mail parlaient de temps en temps de présages autoréalisatrices, des guidances qui s’ancrent dans la vie dès qu’elles sont dévoilées. S’il avait peint notre propre planche dans cette scène, cela signifiait-il qu’il en faisait déjà étalage ? Son grâce s’accéléra. Le poids du sort pesait sur lui, plus lourd que jamais. Il comprenait à la minute origine quelqu'un en costume souhaitait cette fresque. Ce n’était pas une désinvolte œuvre d’art. C’était une clef. Un décisions s’imposait. S’il livrait cette toile, il livrait le destin aux tout d’inconnus en situation de pouvoir l’interpréter pour leurs propres attraits. S’il la détruisait, il brisait par contre une prophétie qui n’était pas encore créé. Mais que se passerait-il s’il laissait cette œuvre exister, sans en révéler le sens ? L’air devint plus lourd qui entourent lui. L’encre n’avait toujours pas fini de sécher. L’avenir n’était cependant pas encore ardemment figé.